HERBSTLIED

Es sinkt der Tag, es sinkt das Jahr, es sinkt der Mann.

Dicht drängen sich die festen
Äpfel auf muskelkrummen Ästen.
Die Straße abwärts schaukelt ein Gespann.
Die Pferde nicken leicht umwolkt.
Über des Hügels Hüfte kolkt
Ein Volk windzechender Krähn.
Das saatgeheime Grillenheer,
Des Sommers Saite, schwirrt nicht mehr.
Ein schwerer Ruf, den keiner kennt,
Waldher schwingt auf aus heiligem Instrument.
Durch mich auch geht, was ich nicht weiß,
Ein wortverborgenes Trostgeheiß:
Daß ich im Herbst begriffen in,
Wie Vogel, Baum, verschwankendes Gespann,
Atmend nicht ausgeschlossen bin.

Es sinkt der Tag, das Jahr, der Mann.

(Franz Werfel 1890-1945)